Il blocco nella vita è il colore. "Il tuo nome è un uccello nelle tue mani..." M. Cvetaeva Una pietra lanciata in uno stagno tranquillo

Il tuo nome è un uccello nella tua mano,
Il tuo nome è come il ghiaccio sulla lingua.
Un solo movimento delle labbra.
Il tuo nome è composto da cinque lettere.
Una palla presa al volo
Campana d'argento in bocca.

Una pietra lanciata in uno stagno tranquillo
Singhiozza come ti chiami.
Nel leggero ticchettio degli zoccoli notturni
Il tuo grande nome è in forte espansione.
E lo chiamerà al nostro tempio
Il grilletto scatta rumorosamente.

Il tuo nome - oh, è impossibile! —
Il tuo nome è un bacio sugli occhi,
Nel dolce freddo delle palpebre immobili.
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato, blu
Con il tuo nome: sonno profondo.

Nella vita di Marina Cvetaeva, Blok era l'unico poeta che lei venerava non come un compagno praticante del "mestiere delle corde", ma come una divinità della poesia, e che adorava come una divinità... La Cvetaeva percepì l'opera di Blok sola come un'altezza così celeste - non con distacco dalla vita, ma - per purificazione da parte di essa - (così vengono purificati dal fuoco!), che nella sua “peccaminosità” non osava nemmeno pensare ad alcuna partecipazione a questa altezza creatrice - si è semplicemente inginocchiata."
Ho visto Tsvetaev Blok solo due volte: alle sue serate a Mosca nel 1920. “Nella mia vita, per volontà della poesia, mi sono perso un grande incontro con Blok... E ce n'è stato un secondo... quando stavo accanto a lui, in mezzo alla folla, spalla a spalla... guardando il relitto tempia, all'altezza leggermente rossastra, così brutta (tagliata, malata) - poveri capelli... Poesie in tasca - tendi la mano - ma tremavo. Lo consegnò ad Alya (la figlia di Marina Cvetaeva) senza indirizzo, alla vigilia della sua partenza." (Dalla lettera della Cvetaeva a Pasternak del febbraio 1923).

* * *
A Mosca le cupole bruciano,
A Mosca suonano le campane,
E ho le tombe in fila -
Regine e re vi dormono.

È più facile respirare che in qualsiasi altro posto sulla terra!
E non sai cosa sta succedendo al Cremlino
Ti prego fino all'alba.

E passi sopra la tua Neva
Più o meno in quel periodo, come sul fiume Moscova
Resto a testa bassa
E le lanterne restano unite.

Con tutta la mia insonnia ti amo,
Con tutta la mia insonnia ti ascolto -
Più o meno in quel periodo, come in tutto il Cremlino
I campanari si svegliano.

Ma il mio fiume è con il tuo fiume,
Ma la mia mano è con la tua mano
Non si uniranno, gioia mia, fino a quando
L'alba non raggiungerà l'alba.

* * *
Dev'essere dietro quel boschetto
Il villaggio dove vivevo.
Deve essere un amore più semplice
E più facile di quanto mi aspettassi.

- Ehi, idoli, che possiate morire! —
Si alzò e alzò la frusta.
E quando grido dietro, è frustato,
E ancora le campane cantano.

Sul pane miserabile e pietoso
Dietro il palo c'è un palo.
E il filo sotto il cielo
La morte canta e canta.

La Cvetaeva ha scritto molto su Blok anche dopo la sua morte: il ciclo “Poesie a Blok” comprende 18 poesie, poi la poesia “Su un cavallo rosso”, il resoconto “Il mio incontro con Blok” (non conservato).

* * *
Ricordo il primo giorno, atrocità infantile,
Il languore e la gola della feccia divina,
Tutta la noncuranza del tormento, tutta la spietatezza del cuore,
Ciò che è caduto come una pietra e come un falco sul mio petto.

E ora, tremando di pietà e di calore,
Una cosa: ululare come un lupo, una cosa: cadere ai tuoi piedi,
Guarda in basso - capisci - che la voluttà è una punizione -
Amore duro e passione carceraria.

M. Cvetaeva: “Ho scritto per molti. Capivo tutto, ma non ero per tutti”.

* * *
Quando morirò, non dirò: lo ero.
E non mi dispiace, e non cerco i colpevoli.
Ci sono cose più importanti al mondo
Tempeste appassionate e imprese d'amore.

Sei tu che hai battuto la tua ala su questo petto,
Il giovane colpevole dell'ispirazione -
Ti comando: - sii!
Non disobbedirò.

L'amore è in contrasto con l'ispirazione poetica: il Genio alato. Per Marina l'amore al di fuori della poesia non esisteva.

* * *
Come la mano destra e sinistra -
La tua anima è vicina alla mia anima.

Siamo adiacenti, beatamente e calorosamente,
Come l'ala destra e sinistra.

Ma il turbine si alza e l'abisso giace
Da destra a sinistra!

Marina Cvetaeva considerava questa poesia una delle migliori tra le sue prime poesie.

Qual è l'aspetto interiore del poeta a cui è indirizzata la poesia "Poesie a Blok"?

"Poesie per Blok" di M.I. Cvetaeva

Il tuo nome è un uccello nella tua mano,

Il tuo nome è come un pezzo di ghiaccio sulla lingua.

Un solo movimento delle labbra.

Il tuo nome è composto da cinque lettere.

Una palla presa al volo

Campana d'argento in bocca.

Una pietra lanciata in uno stagno tranquillo

Singhiozza come ti chiami.

Nel leggero ticchettio degli zoccoli notturni

Il tuo grande nome è in forte espansione.

E lo chiamerà al nostro tempio

Il grilletto scatta rumorosamente.

Il tuo nome - oh, è impossibile! –

Il tuo nome è un bacio sugli occhi,

Nel tenero freddo delle palpebre immobili,

Il tuo nome è un bacio nella neve.

Sorso chiave, ghiacciato, blu.

Con il tuo nome: sonno profondo.

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L'aspetto interiore del poeta, a cui è indirizzata la poesia di M.I. Cvetaeva "Poesie a Blok", appare al lettore in un modo molto insolito. Sembra essere assemblato da piccoli frammenti di pensieri e sentimenti che lo riguardano, e questi frammenti sono disposti in una sorta di serie associativa. "Ghiaccio", "palla", "campana d'argento" - queste immagini lo indicano questa persona evoca sentimenti leggeri e fluttuanti nell'eroina lirica. Lui stesso, a quanto pare, è sempre in un volo di pensiero creativo (“preso in volo”, “uccello in mano”). Questa è una persona molto gentile ("bacio sugli occhi", "tenero freddo delle palpebre immobili"), e allo stesso tempo in lui si nasconde qualche pericolo ("il grilletto"). È evidente, ha un certo potere ("il tuo grande nome è gr

Criteri

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• 1 di 1 K2 Seguendo le norme linguistiche
• TOTALE: 4 su 4

(M. Cvetaeva “Poesie a Blok”)

La letteratura è un'arte che richiede una propria interpretazione, spesso una ricerca analitica. Gli studi letterari si occupano di questi problemi.

La critica letteraria come scienza

Critica letteraria– una scienza che studia in modo completo la narrativa, la sua essenza, origine e connessioni sociali; un insieme di conoscenze sulle specificità del pensiero verbale e artistico, sulla genesi, sulla struttura e sulle funzioni creatività letteraria, su locale e modelli generali processo storico e letterario; nel senso più stretto del termine: la scienza dei principi e dei metodi di ricerca finzione e il processo creativo.

(“Breve Enciclopedia Letteraria”,

M., “Sov. Enciclopedia", 1967, vol. 4, p. 331)

La critica letteraria come scienza include:

- storia della letteratura;

- teoria letteraria;

- critica letteraria;

Discipline letterarie ausiliarie: archivistica, biblioteconomia, storia letteraria locale, bibliografia, critica testuale, ecc.

Dalla storia della scienza letteraria

1. Prima inizio XIX secoli, il pensiero letterario non aveva un carattere scientifico chiaramente espresso. Le riflessioni sulla letteratura acquisivano molto spesso una connotazione filosofica, etica o puramente estetica (Boileau, Lessing, Kant, Herder, ecc.)

2. I principali metodi (sistemi) di studio della letteratura sviluppati in Europa nel XIX secolo.

3. Il metodo (scientifico) prevede l'istituzione di criteri oggettivi nell'arte dal punto di vista dell'unità degli interessi individuali e pubblici, il desiderio di sistematizzare i principi di analisi delle opere d'arte.

4. La scienza letteraria nei diversi periodi culturali e storici

fatto ricorso vari metodi in questo modo:

- biografico (Sainte-Beuve, G. Brandes);

- filologico (G. Paul, V. Peretz);

- mitologico (i fratelli Grimm, F. Buslaev, ecc.);

- psicologico (A. Potebnya, D. Ovsyanikov-Kulikovsky);

- psicoanalitico (Z. Freud, I. Ermakov);

- intuizionista (A. Berges, M. Gershenzon);

- culturale e storico (i fratelli Veselovsky, Vs. Miller);

- formale (V. Zhirmunsky, V. Shklovsky)

- sociologico (V. Perevezev)

- strutturalista (Yu. Lotman)

- Critica marxista-leninista(La critica letteraria russa - sovietica - si è basata ideologicamente su di essa per molto tempo).

v Le basi della critica letteraria moderna sono in gran parte gettate nelle opere dell'antico pensatore greco Aristotele. Ricordare le principali disposizioni (terminologia) della “Poetica” di Aristotele. (336-332 a.C.)

MIMESI– l'imitazione, che porta con sé un principio creativo e cognitivo;

TRAGEDIA- imitazione di un'azione importante e completa, avente un certo volume. Imitazione attraverso la parola, ciascuna delle sue parti decorata diversamente; attraverso l'azione, non la storia, purificando tali affetti attraverso la compassione e la paura (catarsi)

COMMEDIA- riproduzione delle persone peggiori, ma non nel senso di completa depravazione (...) (...) divertente - questo è una sorta di errore e disonore, dannoso per nessuno, che non causa sofferenza a nessuno; una maschera comica è qualcosa di brutto e distorto, ma senza sofferenza.

FAVOLA- imitazione dell'azione, combinazione di fatti.

CARATTERE- perché chiamiamo i personaggi in qualche modo; quello in cui si rivela la direzione della volontà;

PENSIERO- qualcosa in cui i parlanti dimostrano qualcosa o semplicemente esprimono la loro opinione;

PERIPETIA- un cambiamento di azione dalla felicità all'infelicità e viceversa.

Concordo sul fatto che le definizioni fornite da Aristotele non hanno perso la loro accuratezza e rilevanza oggi.

v L'eredità critica di N. Boileau ha avuto un'influenza significativa sulla formazione di visioni estetiche sull'essenza della poesia. Il suo trattato “L'arte poetica” (1674) fu scritto in versi. Nascondere contenuti teorici seri in una forma poetica apparentemente leggera.

Il tuo nome è un uccello nella tua mano,
Il tuo nome è come un pezzo di ghiaccio sulla lingua.
Un solo movimento delle labbra.
Il tuo nome è composto da cinque lettere.
Una palla presa al volo
Campana d'argento in bocca.

Una pietra lanciata in uno stagno tranquillo
Singhiozza come ti chiami.
Nel leggero ticchettio degli zoccoli notturni
Il tuo grande nome è in forte espansione.
E lo chiamerà al nostro tempio
Il grilletto scatta rumorosamente.

Il tuo nome - oh, non puoi! -
Il tuo nome è un bacio negli occhi,
Nel dolce freddo delle palpebre immobili.
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato, blu...
Con il tuo nome: sonno profondo.

Analisi della poesia “Il tuo nome è un uccello nelle tue mani” della Cvetaeva

M. Cvetaeva trattava la creatività e la personalità di A. Blok con grande trepidazione e rispetto. Non c'erano praticamente rapporti tra loro, nemmeno amichevoli. Ciò è in parte spiegato dal fatto che la poetessa idolatrava il poeta simbolista, considerandolo una creatura ultraterrena che erroneamente visitò il nostro mondo. La Cvetaeva dedicò a Blok un intero ciclo di poesie, tra cui "Il tuo nome è un uccello nelle tue mani..." (1916).

L’opera, infatti, è un insieme di epiteti che la poetessa attribuisce al cognome di Blok. Tutti sottolineano l'irrealtà del poeta, di cui la Cvetaeva era sicura. Queste varie definizioni sono accomunate dalla rapidità e dall’effimero. Un nome composto da cinque lettere (secondo l'ortografia pre-rivoluzionaria, la lettera "er" era scritta alla fine del cognome di Blok) per la poetessa è come "un unico movimento delle labbra". Lo paragona a oggetti (un pezzo di ghiaccio, una palla, una campana) che sono in movimento; suoni improvvisi e a breve termine ("clic... zoccoli", "clic sul grilletto"); azioni intime simboliche (“bacio sugli occhi”, “bacio sulla neve”). La Cvetaeva non pronuncia deliberatamente il cognome stesso (“Oh, non puoi!”), considerandolo una bestemmia nei confronti di una creatura incorporea.

Blok ha davvero fatto una forte impressione sulle ragazze nervose, che spesso si innamoravano di lui. Era in balia dei simboli e delle immagini creati nella sua immaginazione, che gli permettevano di esercitare un'influenza inspiegabile su coloro che lo circondavano. La Cvetaeva subì questa influenza, ma riuscì a preservare l'originalità delle sue opere, cosa che senza dubbio le giovò. La poetessa aveva una comprensione molto sottile della poesia e vedeva il vero talento nel lavoro di Blok. Nelle poesie del poeta, che a un lettore inesperto sembravano una totale assurdità, la Cvetaeva vedeva una manifestazione di forze cosmiche.

Naturalmente, in molti sensi questi due sono forti personalità creative erano simili, soprattutto nella capacità di distaccarsi completamente vita reale ed esistere nel mondo dei tuoi sogni. Inoltre, Blok ci è riuscito in misura incredibile. Ecco perché la Cvetaeva rispettava e segretamente invidiava così tanto il poeta simbolista. La differenza principale tra la poetessa e le giovani donne impressionabili era questa sentimento d'amore non c'erano domande. La Cvetaeva non riusciva a immaginare come si potessero provare sentimenti troppo “terreni” per una creatura effimera. L'unica cosa su cui conta la poetessa è l'intimità spirituale senza alcun contatto fisico.

La poesia si conclude con la frase "Con il tuo nome il sonno è profondo", che riporta il lettore alla realtà. La Cvetaeva ha ammesso che spesso si addormentava leggendo.

Il tuo nome è un uccello nella tua mano,
Il tuo nome è come un pezzo di ghiaccio sulla lingua,
Un solo movimento delle labbra,
Il tuo nome è composto da cinque lettere.
Una palla presa al volo
Campana d'argento in bocca

Una pietra lanciata in uno stagno tranquillo
Singhiozza come ti chiami.
Nel leggero ticchettio degli zoccoli notturni
Il tuo grande nome è in forte espansione.
E lo chiamerà al nostro tempio
Il grilletto scatta rumorosamente.

Il tuo nome - oh, è impossibile! —
Il tuo nome è un bacio sugli occhi,
Nel tenero freddo delle palpebre immobili,
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato, blu...
Con il tuo nome: sonno profondo.

gentile fantasma
Cavaliere senza rimprovero
Da chi sei chiamato?
Nella mia giovane vita?

Nella grigia oscurità
Stare lì, come una vestaglia
La neve è vestita.

Non è il vento
Mi porta in giro per la città
Ah, il terzo
Sera sento l'odore del nemico.

Occhi azzurri
Mi ha infastidito
Cantante della neve.

Cigno della neve
Mette le piume sotto i miei piedi.
Le piume volano
E lentamente affondano nella neve.

Quindi sulle piume,
Vado alla porta
Dietro il quale c'è la morte.

Canta per me
Dietro le finestre blu
Canta per me
Con campane lontane,

Con un lungo pianto
Clic del cigno -
Chiamando.

Caro fantasma!
So che sto sognando tutto.
Fammi un favore:
Amen, amen, disperdetevi!
Amen.

Stai passando ad ovest del Sole,
Vedrai la luce della sera
Stai passando ad ovest del Sole,
E la tempesta di neve copre la sua scia.

Oltre le mie finestre - impassibile -
Camminerai nel silenzio nevoso,
Mio bellissimo uomo giusto di Dio,
Luce silenziosa della mia anima.

Non darò per scontata la tua anima!
Il tuo percorso è indistruttibile.
In una mano pallida per i baci,
Non mi piantarò l'unghia.

E non ti chiamerò per nome,
E non allungherò le mani.
Volto santo di cera
Mi inchinerò semplicemente da lontano.

E, stando sotto la lenta neve,
Mi inginocchierò nella neve,
E nel tuo santo nome,
Bacerò la neve della sera. —

Dove il passo maestoso
Camminavi in ​​un silenzio mortale,
Luce quieta - santa gloria -
Onnipotente della mia anima.

La bestia ha una tana,
La via per il vagabondo,
Per i morti - drogue.
A ciascuno il suo.

Per una donna essere falsa
Il re deve governare,
Ho bisogno di lodare
Il tuo nome.

A Mosca le cupole sono in fiamme!
A Mosca suonano le campane!
E ho tombe in fila, -
Regine e re vi dormono.

È più facile respirare che in qualsiasi altro posto sulla terra!
E non sai cosa sta nascendo al Cremlino
Ti prego - fino all'alba!

E passi sopra la tua Neva
Più o meno in quel periodo, come sul fiume Moscova
Resto a testa bassa
E le lanterne restano unite.

Con tutta la mia insonnia ti amo,
Con tutta la mia insonnia ti ascolto -
Più o meno in quel periodo, come in tutto il Cremlino
I campanari si svegliano...

Ma il mio fiume è con il tuo fiume,
Ma la mia mano è con la tua mano
Non si uniranno, gioia mia, fino a quando
L'alba non raggiungerà l'alba.

Pensavano che fosse un uomo!
E mi hanno costretto a morire.
Morto adesso, per sempre.
- Piangi per l'angelo morto!

E' al tramonto
Cantava la bellezza della serata.
Tre fuochi di cera
Chiacchierano, sono ipocriti.

I raggi provenivano da lui -
Corde calde nella neve!
Tre candele di cera -
Al sole! Portatore di luce!

Oh guarda come
Le palpebre sono infossate!
Oh guarda come
Le sue ali sono rotte!

Il lettore nero sta leggendo,
Le mani inattive si incrociano...
— Il cantante giace morto
E festeggia la domenica.

Dev'essere dietro quel boschetto
Il villaggio dove vivevo
Deve essere un amore più semplice
E più facile di quanto mi aspettassi.

- Ehi, idoli, che possiate morire! —
Si alzò e alzò la frusta,
E quando grido dopo, è uno spasso,
E ancora le campane cantano.

Sul pane miserabile e pietoso
Dietro il palo c'è un palo.
E il filo sotto il cielo
La morte canta e canta.

E nugoli di tafani attorno a ronzini indifferenti,
E il salmone rosso nativo di Kaluga gonfiato dal vento,
E il fischio delle quaglie, e il grande cielo,
E onde di campane sopra onde di pane,
E parli del tedesco finché non ti stanchi,
E giallo-giallo - dietro il boschetto azzurro - una croce,
E il dolce calore, e un tale splendore ovunque,
E il tuo nome suona così: angelo.

Come un debole raggio attraverso la nera oscurità degli inferni -
Quindi la tua voce è accompagnata dal ruggito delle granate che esplodono.

E nel tuono, come alcuni serafini,
Avvisa con voce sorda, -

Da qualche parte nelle antiche mattine nebbiose -
Come ci ha amati, ciechi e senza nome,

Per il mantello azzurro, per il tradimento, un peccato...
E quanto è più tenero di tutti colui che è più profondo di tutti

Nella notte che è sprofondata - verso azioni audaci!
E come non ho mai smesso di amarti, Russia.

E lungo il tempio - con un dito perso
Tutto guida, guida... E ancora una cosa

Quali giorni ci aspettano, come Dio ci ingannerà,
Come chiamerai il sole - e come non sorgerà...

Quindi, prigioniero solo con te stesso
(O il bambino parla nel sonno?)

Ci è apparso: l'intera ampia piazza! —
Sacro cuore di Alexander Blok.

Eccolo - guarda - stanco delle terre straniere,
Un leader senza squadre.

Qui - ne beve una manciata dalle rapide della montagna -
Un principe senza patria.

Tutto è lì per lui: il principato e l'esercito,
Sia il pane che la madre.

La tua eredità è rossa, possiedila,
Amico senza amici!

Rimarrai per noi un monaco:
Carina, tesoro,
Breviario manoscritto,
Uno scrigno di cipresso.

Ognuna di loro, donne,
A loro, alle rondini, a noi sposi,
A noi l'oro, quei capelli grigi,
Ognuno di noi è un figlio

Rimarrai tu, il primogenito di tutti,
Coloro che hanno abbandonato, rifiutato,
Con il nostro strano staff,
Il nostro primo vagabondo.

A tutti noi con una breve dedica
Croce al cimitero di Smolensk
Cerca, è il turno di tutti,
Non ci si dovrebbe fidare di tutti, ……….

Per tutti - un figlio, per tutti - un erede,
Tutti: il primo, l'ultimo.

I suoi amici: non disturbatelo!
I suoi servi: non disturbatelo!
Era così chiaro sul suo volto:
Il mio regno non è di questo mondo.

Bufere di neve profetiche circolavano lungo le vene,
Le spalle curve si piegarono dalle ali,
Nella fessura del canto, nell'ardore incrostato -
Il cigno ha perso la sua anima!

Caduta, caduta, rame pesante!
Le ali hanno assaporato il diritto: volare!
Labbra che gridano la parola: rispondi! —
Sanno che questo non è possibile: morire!

Beve l'alba, beve il mare, al massimo
Si sta godendo. - Non celebrare una cerimonia funebre!
Chi per sempre ha comandato: di essere! —
Ci sarà abbastanza pane per sfamarlo!

E sopra la pianura -
Il grido del cigno.
Mamma, non ha riconosciuto suo figlio?
Questo viene dal cielo - è a miglia di distanza,
Quest'ultimo - lui - mi dispiace.

E sopra la pianura -
Bufera di neve profetica.
Vergine, davvero non hai riconosciuto il tuo amico?
Vesti strappate, un'ala ricoperta di sangue...
Questa è l'ultima: - Dal vivo!

Sopra il maledetto -
Il decollo è illuminato.
Il giusto gli strappò l'anima: osanna!
Il detenuto trovò un letto: era caldo.
Il figliastro a casa di sua madre. -Amen.

Non una costola rotta -
Ala rotta.

Non sparatutto
Colpo al petto. Non tirarlo fuori

Questo proiettile. Non riparano le ali.
Andava in giro sfigurato.

Tenace, tenace è la corona di spine!
Che cosa è per il defunto il tremore della folla,

L'adulazione delle donne è a terra...
Passato, solo e sordo,

Tramonti gelidi
Il vuoto delle statue senza occhi.

Solo una cosa viveva ancora in esso:
Ala rotta.

Senza una chiamata, senza una parola, -
Come un roofer che cade dai tetti.
O forse ancora
Sei venuto, sei sdraiato nella culla?

Bruci e non svanisci,
Una lampada di poche settimane...
Quale mortale
Dondolare la culla?

Beata pesantezza!
Uccello canoro profetico!
Oh, chi me lo dirà?
In che culla sei sdraiato?

“Non ancora venduto!”
Solo con questa gelosia nella mia mente
La Grande Deviazione
Camminerò sul suolo russo.

Paesi di mezzanotte
Andrò da un capo all'altro.
Dov'è la bocca, la sua ferita,
Occhi bluastri di piombo?

Prendilo! Più stretto!
Amalo e amalo solo!
Oh, chi mi sussurra,
In che culla sei sdraiato?

grani di perle,
Baldacchino in mussola sonnolento.
Non con alloro, ma con spine -
Cap ombra dai denti aguzzi.

Non un baldacchino, ma un uccello
Ho aperto due ali bianche!
- E rinascere,
Così che la tempesta di neve lo spazzi via ancora?!

Strappalo! Più alto!
Presa! Basta non darlo via!
Oh, chi respirerà per me,
In che culla sei sdraiato?

O forse è falso
La mia impresa e le mie fatiche per niente.
Mentre veniva deposto nel terreno,
Forse dormirai fino al camino.

Enorme vuoto
Vedo di nuovo le tue tempie.
Una tale fatica -
Non puoi sollevarlo nemmeno con un tubo!

Pascolo sovrano,
Silenzio affidabile e arrugginito.
Il guardiano me lo mostrerà
In quale culla sei sdraiato?

Come assonnato, come ubriaco,
Colto di sorpresa, senza prepararsi.
fosse temporali:
Coscienza insonne.

Prese oculari vuote:
Morto e leggero.
Sognatore, onniveggente
Bicchiere vuoto.

Non sei tu?
La sua veste frusciante
Non potrei sopportarlo -
La gola inversa dell'Ade?

Non è questo?
Pieno di squilli d'argento
Lungo la sonnolenta Gebra
Ti girava la testa?

Sì, Signore! E il mio obolo
Accettatelo per l'approvazione del tempio.
Non la tua arbitrarietà amorosa
Canto la ferita della mia patria.

Non un baule arrugginito e avaro -
Granito, consumato dalle ginocchia.
L'eroe e il re sono dati a tutti,
Tutti - i giusti - il cantante - e i morti.

Rompendo il ghiaccio lungo il Dnepr,
Grobov, non imbarazzato dall'asse,
Rus' - La Pasqua viene verso di te,
Traboccante di mille voci.

Allora, cuore, piangi e loda!
Lascia che il tuo pianto sia mille? —
L'amore mortale è geloso.
L'altro esulta al coro.